INSPIRACIONES MÁXIMAS, EXPIRACIONES MÍNIMAS

DE MAR A MAR: II JORNADA DE LITERATURA LUSO-ESPAÑOLA

noreply@blogger.com (JLE) — Thu, 29 Oct 2009 21:55:00 +0000

DE MAR A MAR es una iniciativa conjunta de los Institutos Camões y Cervantes que pretende reunir, periódica y alternativamente, a escritores lusos e hispanohablantes en sus diferentes países.
La presente edición titulada "Novela e historia" contará con la presencia de autores portugueses y españoles y se encuentra enmarcada en los actos que la "VII Mostra Portuguesa en España" tiene previsto desarrollar en Barcelona.
Más allá de un fenómeno literario en auge, la relación entre literatura e historia trasciende la actualidad de un subgénero que, si bien remonta sus orígenes a principios del siglo XIX, seduce a un buen número de lectores desde finales del siglo pasado.
Como marco referencial para el desarrollo de la narración, como argumento principal para la literatura de ficción o como eje de investigación periodística, la relación entre la literatura y la historia ha supuesto un maridaje de extraordinarias consecuencias que ha trascendido modas y permitido la aparición de destacadas aportaciones literarias.

23 de noviembre de 2009

17 h - 18:30 h
Novela histórica: claves de un fenómeno literario
María Pilar Queralt del Hierro
Miguel Real
Maria de Fátima Marinho
Moderador: Sergi Doria

19 h - 20:30 h
Literatura, periodismo y revisionismo histórico
Miguel Sousa Tavares
Ignacio Martínez de Pisón
Fernando Martínez Laínez
Moderador: Jordi Gracia

Sala d’Actes de l’Ateneu Barcelonès
c/ Canuda 6 - Barcelona (08002)

http://demaramar09.blogspot.com
http://www.portugalconvida.net

Entrada libre

ORGANIZA:

- Instituto Camões
- Instituto Cervantes
- Cátedra José Saramago – UAB
- VII Mostra Portuguesa 2009
- Embajada de Portugal
- Portugal Convida - Consulado Geral de Portugal em Barcelona

COLABORA:
- Llibreria Alibri
- Ateneu Barcelonès

COORDINA:
Bracket Cultura
http://www.bracketcultura.es/

LAS SALIDAS DEL BUSCÓN: DE MARCELO CASAS

noreply@blogger.com (JLE) — Sun, 18 Oct 2009 17:02:00 +0000

Sábado 17 de octubre. Vuelvo de Sevilla después de una larga temporada sin visitarla. He aprovechado para encontrarme con amigos y callejear por una ciudad interminable, un continuo trajín entre sensaciones y sentimientos. De verdad lector - como alguien dijo refiriéndose a los que no conocían El Quijote- si aun no conoces Sevilla eres un afortunado, todavía te queda por vivir una de las mayores emociones de tu vida.
Y entre tanto bueno, ahí estaba Marcelo Casas, estrenando “Las salidas del Buscón” en el teatro “La Fundición”.
Resulta encomiable el afán de cualquier actor cómico por hacer reír y además conseguirlo, sobretodo cuando eso se logra sin recurrir al chiste fácil o a la tentadora salida de tono gruesa y predecible.
Marcelo Casas es por sí mismo una factoría, trasciende la faceta de actor y enlaza con una visión de la creación teatral mucho más particular.
Tal vez porque la necesidad obliga, y falto al inicio de esa popularidad que abre puertas, opta por hacer el trabajo a su medida y recurre a los propios guiones, a las propias canciones, al propio vestuario, a los propios gestos…todo imprescindible para lograr esa singularidad que lo hace difícilmente encasillable.
Su trabajo como actor es un refundido de mimó, cuenta cuentos, clown, artista de varietés y transformista. Las obras de Marcelo Casas son un ejercicio de transfiguración, de mutación permanente, hay un ir y venir a través de un guión concebido para romper cualquier fórmula convencional. Un malabarismo constante para integrar diferentes resortes en una misma historia.
"Las salidas del Buscón" es una reflexión humorística nada inocente, es una elucubración sobre la felicidad que cierra el telón sin conclusión. Un recorrido, a través de una polifonía de personajes y de recursos interpretativos, que pretende dar respuesta a la principal aspiración humana.
Si hay una dificultad especial en una obra de estas características, cargada de digresiones e irracionalidad, es conseguir la redondez del círculo, llegar a penetrar en la conciencia del espectador y concluir con una sensación de coherencia al final de un espectáculo plagado de guiños y de contenidos para la reflexión.

CUERPOS MENGUANTES

noreply@blogger.com (JLE) — Sun, 18 Oct 2009 15:10:00 +0000

Las modas son volátiles, tan, tan efímeras que, contrariando a la creencia popular, tienen la virtud de no hacerte esclavo de las tendencias.
Si hoy se lleva el azul, ya llegarán mejores tiempos para el rojo, y si este año se impone la gabardina, también para el abrigo llegarán días de gloria.
En todo este mundo de lo que fue y no es, de lo que ha de llegar y que ya estuvo antes, en este trajín pendular de lo inminente hay un demoledor mecanismo de mimesis entre la moda y sus sirvientes.
Estas, las que la visten, las que la inducen y la muestran, son también seres volátiles, personajes menguantes, proclives a la extinción.
Una modelo de veinte años es una carcasa frágil, un saco de piel sostenido por un esqueleto enclenque que amenaza con descoyuntarse.
No hay mujer, solo un ropaje que la cubre y la adorna y que suple la falta de sugerencia que el cuerpo magro se ve incapaz de expresar. Terrible contradicción: lo superfluo dando sentido a lo esencial.
Después, cuando la moda pase y los colores no sean esos, cuando ese largo de la falda pierda fuerza y ese talle del pantalón ya no se lleve, nuestra modelo evanescente habrá quedado reducida a la nada. Sin ropaje que la adorne, sin colores que la alegren, será el símbolo de una generación que se evaporó sin apenas historia, víctima de una tendencia dispuesta a fagocitar a sus seres más queridos…menguantes, menguantes, hasta que un día ….(¡plaf!)…desaparecen.

X PREMIOS DE LA CRÍTICA DE ASTURIAS

noreply@blogger.com (JLE) — Tue, 13 Oct 2009 06:58:00 +0000

El pasado día 8 de octubre tuvo lugar en el Centro Cultural de Cajastur, en Oviedo, la entrega de los X Premios de la Crítica de Asturias y del IV Premio de las Letras de Asturias. Son estos unos premios organizados por la Asociación de Escritores de Asturias y patrocinados por la Consejería de Cultura y Turismo del Principado y por Cajastur.
No solamente tuve el placer de volver a Asturias por unos días, sino que en esta ocasión la satisfacción fue doble pues también recogí el premio en la modalidad de cuento en español.
Entre los galardonados estaban:
- Novela en lengua española: Derrumbe de Ricardo Menéndez Salmón.

- Poesía en lengua española: Los círculos concéntricos de Alejandro Céspedes.

- Cuento en lengua española: No gana uno para sustos de José Luis Espina.
- Lit. Infantil y juvenil en lengua española: El viaje de Tin y Ton de Miguel Rojo.

- Narrativa no ficción española: A mordiscos de Jesús Palacios.

- Columnismo en lengua española: Pedro de Silva, por el conjunto de sus columnas en el diario La Nueva España

- Novela en lengua asturiana: desierto

- Poesía en lengua asturiana: Robinson astur de Elías Veiga.

- Cuento en lengua asturiana: La fábrica de lluz de Xuan Santori.

- Lit. Infantil y juvenil en lengua asturiana: Les coses que-y presten a Fran de Berta Piñán.

Por su trayectoria como estudioso de la literatura contemporánea y sus aportaciones a la literatura asturiana, con especial dedicación a la obra de Leopoldo Alas “Clarín”, le fue otorgado el IV Premio de las Letras de Asturias al catedrático de literatura y profesor emérito de la Universidad de Oviedo, José María Martínez Cachero.

PERTURBACIONES: Antología del relato fantástico español actual.

noreply@blogger.com (JLE) — Wed, 24 Jun 2009 14:59:00 +0000

El jueves 18 de junio se presentó en la Llibrería Catalonia de Barcelona la antología de cuentos “Perturbaciones”, un recopilatorio de relatos fantásticos en los que veintiséis autores desgranan sus obsesiones en una edición muy cuidada de la editorial Salto de Página, prologada por Juan Jacinto Muñoz Rengel.
Me desplacé con pereza hasta Barcelona, pero el motivo y las personas con las que esperaba encontrarme compensaron la galbana de siete horas de trabajo a la espalda y setenta y cinco kilómetros de distancia. Y ahí estuve con puntualidad y la máquina de fotografiar preparada buscando inmortalizar el momento.
Sabía que estarían David Roas y Cristina Fernández Cubas. A los dos los conozco, me gusta la mordacidad de David y sobre todo, sus profundos conocimiento sobre literatura fantástica, adoro la locuacidad de Cristina Fernández Cubas, su capacidad para comunicar y llegar sin esfuerzo al público que la escucha.
Fue una velada agradable, me encontré a otros amantes de “lo corto”, Mercedes Abad (“Media docena de robos y un par de mentiras” – Edit. Alfaguara) y Albert Sánchez Piñol (“Tretze tristos tràngols” – Edit. La Campana / “Trece tristes trances”- Edit. Alfaguara), también se dejó ver el periodista y escritor Ricard Ruiz Garzón (“Las voces del laberinto: historias reales sobre esquizofrenia” – Edit. Debolsillo) y algunos más que me fueron presentados.
Quienes jamás viviremos del cuento pero adoramos perdernos en sus entresijos, agradecemos a editoriales como Salto de Página su osadía y falta de complejos a la hora de implicarse en un proyecto como este. Gracias por la pasión Pablo Mazo.
Quedó clara la dimensión real del relato fantástico, su pretensión por cuestionar la realidad y trasgredirla, la voluntad de poner en tela de juicio la lógica de cada día sin aportar argumentos explicativos. Eso es lo que hay.
La inquietud del lector se consigue evitando la dispersión, apostando por un objetivo único, una única anomalía que impida diseminar la atención, hasta alcanzar esa “perplejidad de la razón”.
De manera entendedora Juan Jacinto desarrolla en el apartado V de su introducción la diferencia del relato fantástico con la literatura realista, el realismo mágico, el realismo maravilloso, la literatura de terror, la ciencia ficción o el surrealismo. Y todo ello pivotando sobre su relación con los tres conceptos de mundo esgrimidos por Popper: El Mundo 1 (el físico), el Mundo 2 (el psicológico: conciencia, sentimientos, voluntad) y el Mundo 3 (los productos de la mente humana). Que nadie se asuste, ni atraganta ni indigesta; es un buen aperitivo para adentrase en la materia del libro, los desvaríos de Pisón, los de Iwasaki, los del propio Roas y los de Cristina Fdez. Cubas, los de Laura Freixas y los de Carlos Castán… y así hasta veintiséis.
Paladéenlo suave y que ustedes lo digieran a gusto.

UNA PLANCHA PARA LAS ARRUGAS DEL ALMA

noreply@blogger.com (JLE) — Tue, 23 Jun 2009 15:45:00 +0000

Si algo tienen de grandioso las pasiones, es que pueden mover montañas, transformar mentes, sanar enfermos, crear imperios, edificar doctrinas y no sé cuántas cosas más.
El cristianismo fue el germen de eso que en el moderno lenguaje empresarial viene a llamarse outsourcing, o lo que es lo mismo la externalización de servicios empresariales.
El mismísimo Jesucristo tuvo algo que ver con los inicios de esa técnica cuando al verse desbordado en su labor evangelizadora decidió recurrir a la ayuda de doce apóstoles para que colaborasen con él en la divulgación del nuevo proyecto: Una empresa de seguros a todo riesgo con la garantía final de tener el cielo ganado.
No se me negará que el negocio ha funcionado bastante bien. Ha resistido al tiempo y tiene más de dos mil años de antigüedad, tiene un Estado y una banca propios e innumerables delegaciones en todo el mundo convertidas en obras de arte. ¿Se conoce una empresa más rentable?
Las labores de apostolado no cesan, las ciudades se ven inundadas de adeptos empeñados en transmitir la palabra de Dios, en ayudarnos a ganar el cielo. Nos lo hacen fácil, con traducción simultánea y metáforas que hagan más comprensible el mensaje. En la Puerta del Sol de Madrid dos jóvenes apasionados intentan salvarnos del mal y ponernos en el camino recto, en dos idiomas y plancha en mano, para estirarnos las arrugas del alma.

ALICIA GIMÉNEZ BARTLETT: EL SILENCIO DE LOS CLAUSTROS

noreply@blogger.com (JLE) — Sun, 31 May 2009 20:32:00 +0000

Escribo estas líneas el domingo 31 de mayo. En el kiosco donde compro la prensa me he hecho con un ejemplar de la revista Qué Leer y entre las primeras páginas descubro una breve reseña insertada en la sección “La divina comedia”, donde la autora Alicia Giménez Bartlett aparece en el “cielo” de este mes, merced al éxito de ventas que “El silencio de los claustros” está teniendo entre el público italiano, geografía donde el último trabajo de la autora ha alcanzado el número uno de la lista de best sellers.
El pasado viernes tuve el placer de presentar su libro en El Vendrell, éramos pocos pero escogidos, por desgracia es lo habitual, he visto demasiadas mediocridades llenar salas y grandes autores hablar en familia, pero esa es otra historia.
Si algo tiene de bueno verse las caras con alguien como Alicia Giménez Bartlett es que la literatura se hace permeable incluso a los que no la consumen. Son autores que crean lectores porque disipan el temor por la cultura y hacen que el libro sea un material de amplio espectro, idóneo para muchos.
Afortunadamente no están la mayoría de autores para remilgos, les gusta dejarse querer, valoran el contacto con los lectores tanto como estos estrechar puentes con los creadores, y ambas cosas se agradecen. La literatura esta inmersa en tiempos de cambio, la facilidad de la comunicación hace que el libro trascienda la lectura y el lector quiere conocer al artífice de la historia, saber más de ella, conocer los disparadores que la generan, los entresijos creativos. Sin ir más lejos, la propia Giménez Bartlett tiene en Facebook una comunidad de incondicionales seguidores (203 hasta el momento de escribir estas líneas) donde se intercambia información sobre la autora y sus obras.
Algunos escritores abominan de ello. El propio Juan Marsé, en la entrevista concedida al programa “El ojo crítico” de RNE tras recibir el Premio Cervantes, declara que es una mentira la pretendida necesidad que los autores, “escritoras principalmente”, tienen de contactar con su público para escribir, es una falacia que no soporta, apunta literalmente. Hay quien comenta que el acercamiento al lector no es más que un acto de egocentrismo.
Respeto, pero no comparto.
Es cierto que en todo autor hay un asomo de vanidad, pero no hay que esperar tanto, se detecta desde el momento en que alguien escribe algo deseando que otros lo lean, y a eso son todos proclives, también los detractores del acercamiento al lector.
Pero volviendo a la presentación de “El silencio de los claustros”. Como trabajo literario me parece que dispone de los ingredientes necesarios para convertirlo en una novela sugerente y recomendable.
El primero, tal vez el más demandado por el lector, es el entretenimiento, algo nada desdeñable cuando se aspira a que la literatura compita con tantas otras alternativas de ocio. Se abren aquí tres escenarios narrativos diferentes que animan a la lectura. Por una parte el argumento troncal que da sentido a la novela, el delito y la investigación policial; por otra el plano familiar, Petra Delicado y Fermín Garzón inauguran estado civil, y los personajes se humanizan por la complejidad de las relaciones, especialmente la de la inspectora con su nuevo marido y sus cuatro hijastros, repentinos y desconocidos. Y el último, el plano personal, el de las inquietudes de la protagonista, el de las flaquezas de su mundo interior y su relación con los demás.
Otro ingrediente de interés, y especialmente indicado para los lectores de novela negra, es que es una historia con trampas, en el sentido más policiaco del término. Quiero decir que se trata de una novela con sorpresas. Como cualquier hecho criminal, el planteamiento de la línea de investigación surge de una serie de suposiciones derivadas de unos indicios. Pero en muchos casos será obligado un cambio de rumbo pues los indicios acaban apuntando en otras direcciones, obligando a tomar caminos insospechados que nos llevarán a los finales más sorprendentes.
Como tercer y último detalle, “El silencio de los claustros” tiene la virtud de toda buena novela negra, ser permeable a lo cotidiano, ser creíble. En resumidas cuentas, ser un marco de ficción por el que se trasluce la realidad más inmediata.
Alicia G. Bartlett ha abordado en sus novelas diferentes temas de interés general. La pornografía infantil es tratada en su libro “Nido vacío”, donde por cierto la inspectora Petra Delicado conoce a Marcos, su actual marido. Ha abordado el tema de los indigentes y de las mafias en su obra “Un barco cargado de arroz”. Nos ha hablado de infidelidades en “Serpientes en el paraíso”.
Ahora traspasa los muros sagrados de la iglesia y nos conduce a la intimidad de los conventos. Una historia en la que deja patente que nada es lo que parece, que nada de lo que nos rodea le es ajeno a lo más sagrado y que no hay paredes ni cancelas capaces de impedir que los alargados tentáculos de lo mundano lleguen a cualquier parte.

RAMÓN CALSINA EN EL MUSEU DEU DE EL VENDRELL

noreply@blogger.com (JLE) — Sun, 24 May 2009 22:15:00 +0000

No creo que exista ser humano sin la necesidad ocasional de desaparecer de la realidad que lo envuelve, de abandonar incluso hasta de la propia piel.

Confieso que me sucede. A veces me pesa tanto la rutina que busco cómo disiparme cuando la verdadera huida me es imposible. Así que indago en porciones de realidad donde recluirme y poder llegar tan lejos como la capacidad de evasión me permita.

Son agujeros negros por los que la existencia cambia de dimensión, pequeños atrezzos para la improvisación de una falacia que nos alejará de nuestras vidas, que nos permitirá recrear la fantasía de otro mundo, de otras historias que vivir, aunque sólo sea por unos instantes
Los libros cumplen a menudo esa misión. Transcender en ellos, diluirse en sus historias y trasladarnos a confines tan apartados como la narración nos pueda llevar. Pero otras veces deseamos encontrar en la realidad esas sugerencias donde perdernos.

Entonces me acerco al mar y desde el paseo desierto en los atardeceres, recorro el horizonte con mirada de funambulista, transitando por encima de la línea estrecha que lo delimita. La visión de ese renglón concreto es tranquilizadora para los niños, es la confirmación de los límites del mundo, allá donde el mar se junta con el cielo. Para el adulto, el horizonte es una esperanza, el consuelo de que, más allá de esa ilusión que sosiega al niño, existe otro mundo al que aspirar, una promesa a la que aferrarse.
A veces también me escondo en el arte. Cada cuadro, cada escena. Me convierto en polizonte de esas historias, como el clandestino que se acurruca en la bodega de un barco, observando con discreción, ansiando que un día llegue el momento de formar parte del paisaje prohibido.
En El Vendrell, se encuentra el Museu Deu, compuesto por una notable colección de obras donadas por el notario, ya fallecido, Antoni Deu Font. A lo largo de su vida Antoni Deu llegó a reunir casi 3.000 obras de arte catalogadas en diferentes estilos pictóricos y escultóricos, además de numerosas piezas de mobiliario y artes decorativas, entre las que destaca una valiosa colección de alfombras orientales.
En la primera planta, entre otras pinturas de diferentes estilos, pueden contemplarse algunos cuadros del pintor catalán Ramón Calsina (1901-1992), propiedad de Antoni Deu.
Desde finales de marzo, el museo acoge también una muestra itinerante de obras de Calsina, cedidas por la fundación que lleva su nombre. Si me animo a reseñarlo es porque entre sus trabajos se encuentran muchas de esas pinturas que a mi, como observador insatisfecho, me permiten esos minutos de escapismo de los que antes hablaba.
El interés por Clasina está en la disparidad de su obra, desde el retrato realista más emotivo, pasando por la caricatura satírica, la ilustración, la pintura de tintes oníricos y surrealistas. Pinturas plagadas de personajes envueltos en un halo de irrealidad sobrenatural, a veces de una sordidez que preludia desenlaces inciertos, y otras de una candidez desconcertante que enfrenta al observador a un juego de perspectivas múltiples.
Ramón Calsina es un pintor inclasificable, es un creador poliédrico a quien le molestaba el encasillamiento, tal vez por eso su obra no gozó de las atenciones que debiera ni de las valoraciones merecidas. Sus dibujos están repletos de ironía y procacidad, son provocadores y a través de ellos critica los aspectos más espurios y mercantilistas del mundo del arte.
Sin embargo el paisaje onírico está mucho más vinculado a sus pinturas, en las que incorpora elementos cargados de simbolismo, todos muy próximos a su geografía más inmediata, la del Poblenou barcelones.
He visitado dos veces la exposición, me he empapado de la magia de esas terrazas, de sus pinturas, de los arreboles tristes, como atardeceres de ensueño, de la serenidad que impone el dibujo de ese rostro senil que espera la muerte. Me he recreado en su obra y he vuelto a casa dispuesto a resarcir de nuevo la necesidad de huida, esta vez a través de estas líneas.

REDESCUBRIENDO EL NEGRO

noreply@blogger.com (JLE) — Sun, 10 May 2009 11:15:00 +0000

Del pasado VISOR’09 “Líneas de sombra: Crónica negra” vuelvo ileso y redivivo. Hacía muchos años que no leía tanta novela negra de un tirón. En el año ochenta y dos, cuando el género en España tomaba cariz y las editoriales apostaban por la divulgación de un sinfín de nombres de aquí y de allá, cayó en mis manos aquel “Triste, solitario y final” de Osvaldo Soriano que me puso en la senda de lo criminal, una historia delirante donde el protagonista toma prestada la ayuda del cáustico Philip Marlowe para documentarse sobre la vida de Stan Laurel y Oliver Hardy. Resulta curioso que en ese libro, y no en los propios de Raymond Chandler, conociese la existencia de su detective, pero no sería la primera ni la última maravillosa sorpresa que me depararían mis desajustes como lector.
El segundo título de aquellos inventariados como de género criminal al que recuerdo haber accedido fue “Un asesino en las calles” de Gil Brewer, novela en la que, como dice en la reseña de la contraportada “No hay nada en ella que resolver, ningún asesino que descubrir. El asesino está ahí, frío e implacable, desde las primeras páginas, y como él hay miles. Porque la responsabilidad de la muerte ha dejado de pertenecer única y exclusivamente a la sabia naturaleza para pasar a manos de una sociedad disparatada, monstruosa y ciega que parece complacerse en su autodestrucción”.
Dicen algunos que las obras de Brewer no pueden considerarse excelsas, si bien “Un asesino en las calles”, la única suya que he leído y que me cautivó desde el inicio, es considera la mejor de sus creaciones. Su vida no fue un camino de rosas y harto de cardos y espinas, decidió poner tierra de por medio y elevarse a la espiritualidad llevándose a sí mismo por delante.
Parece evidente que no llegué a la novela negra por las vías principales sino a través de carreteras secundarias, aunque a pesar de la arbitrariedad de los accesos, esta deplorable memoria que desde siempre me ha acompañado conserva el recuerdo lúcido de algunos títulos y argumentos, algo a lo que no han resistido lecturas mucho más recientes.
Después llegaron muchos más, sin orden ni concierto, como caídos del cielo por obra de un azar del que ya no recuerdo rostros ni nombres, probablemente colegas con los que compartía aficiones y lecturas.
Ross Macdonald, Chester Himes, David Goodis, Mario Lacruz, M.V. Montalván, Carlos Pérez Merinero, James M. Cain, J. Thompson y tantos y tantos otros. Por aficionarme, hasta me aficioné al Gimlet, bebida predilecta de Marlowe, una combinación de ginebra y lima que todavía hoy me gusta paladear cuando el Jack Danields resulta prematuro o se agradece un punto de frescor ácido en las amígdalas.
Agoté muchas horas de lectura bajo las luces del flexo que iluminaba mi cuarto de estudiante, y a través de las páginas ásperas de las ediciones baratas que preludiaban las colecciones de bolsillo, descubrí los paisajes sórdidos de sus escenarios, los detectives dipsómanos y melancólicos que nada tenían que perder, los barrios de Harlem con iglesias de negros cantores, las historias de malos con causa, las bajezas de asesinos detestables y las crueldades de psicópatas enfermizos sin otra solución que terminar con un bala entre las cejas…Hasta que un día, no sé cuando, abandone la obstinación por lo negro para remitirme a otras fuentes menos catalogadas.
No fue ninguna abjuración, la literatura negra deja también impronta en otros autores sin dedicación preferencial por ningún género literario, y de lo último leído podría referirme a “Abril rojo” de Roncagliolo, al “Tiempo de los emperadores extraños” de Nacho del Valle, a algunos relatos de Cristina Fernández Cubas y a “Los asesionos”, una perla descubierta casualmente durante el periodo de preparación de la jornada VISOR’09. “Los asesinos” es una muestra magistral de la narrativa breve de Hemingway. Una historia condensada en trece páginas de la edición publicada por Debolsillo, en la que se incluye una ilustrativa introducción de García Márquez.
“Los asesinos” es un relato de género negro sin muerto, pero que puede tenerlo; sin justificación de la posible muerte, pero que puede tenerla. Es esa punta del iceberg a la que Hemingway gustaba de recurrir cuando quería explicar el fundamento de un buen cuento. “Los asesinos” es una narración cargada de elipsis significativas, de interrogantes y omisiones que ponen al lector ante la obligación de implicarse en la historia.
No es material para haraganes, ni para espectadores pasivos, amantes de historias circulares y cerradas. La grandeza del relato, la potencia de las imágenes que permite recrear en la mente del lector y las innumerables elucubraciones que genera, podrían dar lugar a un material mucho más amplio y explicito. Afortunadamente Hemingway no cayó en esa falta, loada sea su intuición.

VISOR'09: LÍNEAS DE SOMBRA - CRÓNICA NEGRA

noreply@blogger.com (JLE) — Thu, 19 Mar 2009 22:52:00 +0000

Vuelve la fiesta de la literatura a El Vendrell con VISOR’09
Un año más se repite este encuentro con las letras convertido en un referente cultural VISOR’09 es la continuación de un proyecto iniciado en el año 2005 y patrocinado por la Concejalía de Cultura del Ayuntamiento de El Vendrell que tiene como objetivo acercar a nuestra geografía más inmediata la obra y la palabra de destacados autores del actual panorama literario.
El sábado 25 de abril, desde las 12 del mediodía y hasta las 8 de la tarde, tendrá lugar en Vil·la Casals (Casa Museu de Pau Casals) la quinta jornada literaria VISOR’09 que este año llevará por título “Líneas d’ombra: Crònica Negra/Líneas de sombra: Crónica negra” una aproximación a la literatura criminal desde la óptica de la crónica social y política como argumento creativo para los autores del género.
Desde que en 1841 Edgard A. Poe publicara Los crímenes de la calle Morgue, la novela policiaca ha transitado por caminos muy diversos, afectada en gran manera por los avatares de una sociedad en permanente estado de transformación, y en la que la corrupción y el delito han ocupado un lugar nada despreciable, un guante que la novela negra recoge desde su óptica más sórdida para ser desmenuzado en clave literaria.
Desde la gran depresión norteamericana de los años veinte, la literatura policiaca pierde ese carácter de mero ejercicio deductivo para incorporar un enfoque más realista y una prosa mucho más cuidada, tomando los acontecimientos sociales y políticos de cada momento como trasfondo argumental.
En ese sentido Líneas d’ombra: Crònica Negra/Líneas de sombra: Crónica negra quiere abordar la denominada crónica de sucesos como material inagotable y fuente de inspiración para la novela negra.
Desde temáticas y geografías diversas Francisco González Ledesma, Jordi de Manuel, Teresa Solana, Lorenzo Silva, Cristina Fallarás y Raúl Argemí expondrán ante los asistentes las claves que dan sentido a su obra y que justifican el éxito de
un género literario que desde hace casi treinta años en nuestro país, ha ido ganando adeptos entre autores y lectores.

PROGRAMA

12 h. Francisco González Ledesma
La novela de las calles

13 h. Jordi de Manuel
Narrativa negra como forense: autopsia de la naturaleza humana y de la realidad social

17 h. Teresa Solana
La crónica negra: una excusa para contar historias

18 h. Lorenzo Silva
Los delincuentes mediáticos: de la fascinación a la decepción

19 h. Cristina Fallarás y Raúl Argemí
Política, economía y otros trapicheos: Un filón literario

Para saber más
http://visor09cast.blogspot.com

El rincón del truque

Este año se inaugura un punto de intercambio de libros entre los asistentes a la jornada.
Quien tenga libros que ya ha leído y que no sabe dónde colocar, libros duplicados, otros regalados y que no piensa leer, puede llevarlos a la jornada y cambiarlos.

"LOS MARES DE WANG" DE GABI MARTÍNEZ

noreply@blogger.com (JLE) — Fri, 27 Feb 2009 23:56:00 +0000

Cuando le propuse a Gabi Martínez la presentación del libro “Los mares de Wang” en la Sala del Portal del Pardo de El Vendrell, aun no me había enfrascado en su lectura. Conocía su obra anterior, “Sudd”, una novela escrita tras un viaje por el Nilo, sobre la que además habíamos hablado en la tertulia Jacarandá que mensualmente organizamos en Barcelona y en la que también Gabi nos adelantó algunos detalles de este libro.
Si me había animado a proponerle la presentación de este trabajo era porque estaba convencido de que no me iba a defraudar.
Debo reconocer de todas formas que esperaba encontrarme con algo así como una crónica escrita a lo largo de su periplo por la costa China, una especie de cuaderno de bitácora en la que el autor nos va introduciendo en el conocimiento de una geografía a través de sus propias experiencias.
Pero más allá de mi consideración, lo que estas páginas esconden es bastante más que eso. Es una profusa obra en la que el autor nos desgrana capítulo a capítulo la forma poliédrica de un gigante de futuro incierto.
La filosofía, el arte, la religión, la economía, la literatura, la política, son los múltiples aderezos con que Gabi Martínez nos sirve ese trasiego de experiencias en un viaje que serpentea trazando una línea sinuosa que discurre desde Pekin a Dongxing. Veintidós capítulos, veintidós escalas, dieciocho mil kilómetros de litoral que representan la prosperidad de un país, una realidad desconcertante donde capitalismo y comunismo dejan de ser sistemas antagónicos para coexistir en un extraño equilibrio.
“Dalian, Quingdao, Shnaghai, Hong Kong, cantón, Macao…,ésa era la China que estaba transformando al mundo, y a ella misma. Y parecía dispuesta a hacerlo de una forma tan radical que en adelante la historia se mediría por un antes y un después de la eclosión de sus metrópolis costeras.
La mutación del viejo imperio llegaba desde el mar, espléndida en paradojas. La China litoral aplicaba simultáneamente los antagónicos capitalismo y comunismo al tiempo que ponía la quinta velocidad del desarrollo después del letargo maoísta, obligando a reajustes vitales que no todos estaban en condiciones de asumir.” (pag. 15)
Hay detrás de cada página de este libro un largo y minucioso trabajo de documentación, una profusión de detalles que confiere a “Los mares de Wang” un calificativo superior al de un libro de viajes.
Pero ¿quién es Wang? Wang es la ejemplificación de ese desconcierto, la personificación de esa paradoja llamada China. Wang es en realidad el auténtico protagonista de esta historia, un joven chino de tierra adentro que nunca ha visto el mar. Un estudiante de español, educado en los valores del comunismo y que se convertirá en el guía elegido por Gabi Martínez para esta singladura.
Estamos ante un relato de descubrimientos encadenados donde el lector no se sorprenderá sólo con la visión del occidental Gabi Martínez, al adentrarse en reveladores escenarios, también conocerá el desconcierto de Wang, el oriental que, a su pesar, va soportando su propio país. Un país que le es ajeno, discordante con las enseñanzas adoctrinadoras en las que ha sido educado, aleccionamientos que han creado una venda tan opaca sobre sus ojos que le impiden aceptar las certezas que juntos irán experimentando.
Querido lector, no esperes aquí una visión dulcificada del gran gigante asiático. Ni una coma emocional ha sido alterada para hacer más amable el recorrido por las páginas de este libro.
Desde el primer momento Gabi Martínez, viajero solitario y anónimo, sin recursos suntuosos que le hagan el trayecto más amigable nos transmite las impresiones de un recorrido por unos mares en los que Wang habría preferido no fondear.

MARC PÉREZ OLIVÁN: Pintura contra el desconsuelo.

noreply@blogger.com (JLE) — Sat, 07 Feb 2009 12:45:00 +0000

Siempre he tenido curiosidad por esa habilidad de los pintores en convertir una superficie blanca e impersonal en un mundo nuevo, en un escenario recreado de un paisaje o simplemente inventado.
La fascinación por ver surgir de la nada unas formas capaces de emocionar es algo que me parece sorprendente y que me apasionaría saber hacer.
Imagino que es un fenómeno similar al de la escritura, la creación de otros mundos superando la realidad. El escritor recurre a la palabra escrita, el pintor a las imágenes gráficas, que combinadas con habilidad conmueven y trastocan.
Eso me lleva a pensar que en todo creador late siempre un ser imperfecto, un ser cuyo anclaje en el mundo es incompleto, alguien desubicado de su entorno. Como esa baldosa suelta que parece estar en su sitio, pero que temblequea al mínimo contacto del pie.
La creación es el recurso compensatorio. Una manera de dar redondez a una existencia que en algún punto se desdibuja y pierde la forma. La locura tiene el delirio como forma de escapismo; la inadaptación recurre a la creatividad como artilugio de pacificación interior.
-En mi infancia hay un momento de gran conmoción – me cuenta Marc Pérez Oliván en la Sala del Portal del Pardo en El Vendrell, donde expone una muestra de sus pinturas.
Un día se vio de pronto en Barcelona. Tenía doce años. Una geografía desnortada, ajena para aquel niño acostumbrado a tener como referencia el desierto del Sahara, los escenarios de Mauritania. Un territorio sin límites, una fuente de sorpresas, como el esqueleto de aquel dromedario cuyas vértebras le sirvieron de perfecto refugio infantil.
-Cuando abro un libro y presencio esos paisajes verdes y esos bosques que crecen en el norte de Europa, no siento ninguna emoción especial. En mi memoria retengo los paisajes del desierto.
Los escenarios de sus pinturas son áridos, ocres y resecos, de cielos turquesa, tiznados por nimbos desgajados. Cielos de dibujos animados, como los que representa en sus cuadros, de superficies diáfanas y perfiladas en las que brotan las imágenes de apariencia engañosamente inocente.
-Cuando empecé a pintar predominaba el pop art europeo, se hacía pintura social, eran los años del Equipo Crónica. Yo he querido hacer lo mismo desde una vía intimista. Intento aportar un mensaje positivo a través de los colores, del mensaje o del tema. Quiero hacer pintura optimista.
No es banal el propósito de Marc. A pesar de la desnudez de sus escenas, las figuras centrales alumbran con una intención vitalista. Me acerca hasta una de las pinturas, la de un sencillo pedazo de madera veteado y reseco. La sombra del tronco se erige por detrás, transformada en árbol del que repunta el verdor de una hoja.
Nada es imposible, ante el desamparo siempre hay una oportunidad para que rebrote la esperanza.
Más allá me señala el cuadro en el que un tintero volcado, vierte su esencia áurea en el hueco abierto sobre una mesa, para quedar depositada en un cajón semiabierto. Nada se pierde, lo que nos hace fuertes volverá a nosotros aunque en los peores momentos nos sintamos vacíos y abandonados.
No hay nada inocente, las alegorías se suceden en cada una de las obras. La pintura de Marc Pérez Olivan es una pintura intencionada. Warhol dio un primer paso democratizando lo popular, trasladándolo al arte, otros quisieron hacer del pop art un recurso reivindicativo. Para Marc es la vía por la que difunde un mensaje esperanzador.
-Llevo en esto toda la vida. De los trece a los quince años trabajé en el estudio de Edmond Beaumont, uno de los dibujantes de El Capitán Trueno. Después estuve de ayudante de Rafael Busom, hacía de todo, limpiaba pinceles, borraba marcas de lápiz… y con diecisiete años decidí que ya nada me quedaba por aprender y quise hacer cómic de autor. El resultado fue una cura de humildad.
Ahora miro hacia atrás y no encuentro raíces. Mis orígenes los encuentro en mis amigos, es en ellos que me descubro a mi mismo.
Posiblemente estas pinturas tengan mucho de reparadoras, de acto de reconciliación consigo mismo.
Como decía al inicio de esta reseña, el impulso creativo no es un mero acto irracional sino que palpita desde las vísceras más ocultas. Por eso me ha interesado siempre cualquier forma de manifestación artística. En estos tiempos de sedación humanista, de narcotismo personal, de silencio lanar, de tropecientos canales inútiles en TDT, la propensión del ser humano hacia el arte, sea cual sea, es de los pocos indicios que permiten un atisbo de esperanza.

NO GANA UNO PARA SUSTOS - José Luis Espina

noreply@blogger.com (JLE) — Sun, 18 Jan 2009 23:57:00 +0000

Viernes 23 de enero a las 19:30h.
Presentación en la Llibrería Catalonia de Barcelona
C/ Ronda Sant Pere 3 (frente Corte Inglés Pza. Cataluña)

El día de la presentación contaré con la compañía del escritor y periodista cultural Álvaro Colomer y del también periodista y autor multimedia Carlos Villarrubia.

No gana uno para sustos (Ed.Duen de Bux)
176 pag. Precio 16 €
ISBN 978-84-936024-7-5

La editorial Duen de Bux ha tenido a bien confiar en estas doce historias publicadas bajo el título “No gana uno para sustos”.
“No gana uno para sustos” son doce historias cotidianas. La de la negación de la soledad, la de la falsa alegría que hasta un niño es capaz de percibir. La del hombre gris ajeno a la vida y al compromiso. La de quien descubre el amor entre los recovecos del sueño. La del solitario y la del suicida ignorado. La del malvado con moral de hierro…Nada que no esté en la calle o dentro de uno mismo.
Desde diferentes planteamientos, la soledad se convierte en el eje común de las historias que componen este trabajo. No hay fronteras ni margen de edad para el desconsuelo. Puede experimentarla un niño, cuando percibe el desmembramiento de su familia a pesar de los esfuerzos de los adultos por disimularlo. La soledad se vivencia también en los días huecos de una mujer despechada, que a pesar de ello ve en la ausencia de su marido un motivo de desconsuelo. Está presente en el hombre que ha de recurrir al sueño como único camino para llegar a la mujer que ama. Nadie está libre de la desesperanza. Aunque rodeados de seres humanos, la soledad es el obstáculo insuperable con el que todos ellos tropiezan.

FRANCISCO CASAVELLA: EPISODIO EFÍMERO

noreply@blogger.com (JLE) — Tue, 06 Jan 2009 12:14:00 +0000

Mientras escribo estas líneas es posible que ya se haya concedido el nuevo Premio Nadal 2009. El último, Francisco Casavella y sus vampiros, se ha ido antes de tiempo. Ya han pasado unas semanas de su muerte, y la estela de su nombre sigue alentando reseñas en los medios.
Me enteré de la noticia el 17 de diciembre por la tarde. Por la noche tomaba un tren destino a Madrid y nada más llegar, lo primero que hice fue abastecerme de la prensa del día buscando si las páginas de cultura, cada vez más magras y sucintas, se hacían eco del deceso. No había diario en el que no se le dedicasen unas palabras.
Tuve el placer de conocer a Casavella en abril del 2007. Lo invité a participar como ponente en una de las mesas de la jornada VISOR’07 que trataba sobre la Novela Emergente, para la que sugerí el título de "Barcelona paisaje interminable".
Cuando confeccionaba los contenidos de la jornada me pareció que hablar de la Barcelona literaria, aunque no sería una novedad, si podía aportarle una nota de interés al encuentro. Se me pasaron por la cabeza varios nombres - algunos, como el de Vázquez Montalván, imposibles - en cuya obra la ciudad de Barcelona se convertía en geografía inevitable.
Ahí estaban entre otros, Juan Marsé, Eduardo Mendoza, Ruiz Zafón, Antonio Rabinad, González Ledesma o Andreu Martín. Diferentes motivos, entre ellos su ya contrastada e incuestionable trayectoria, los hacían por razones obvias, poco propicios para ser incluidos en la categoría de nuevos narradores. Pero Francisco Casavella, aunque ya con obra suficiente como para ver confirmada su calidad literaria, prometía todavía muchas sorpresas.
Fuese suerte o intuición, no me equivocaba, pocos meses después ganaba el Premio Nadal con su obra, “Lo que sé de los vampiros”.
Hablé con él y no puso objeciones, la única petición fue que en lugar de impartir una charla sobre el tema propuesto, prefería que su intervención tuviese un formato de entrevista. Carlos Villarrubia, amigo y polifacético personaje del mundo cultural, asumió gustoso la responsabilidad de conducir la mesa, y de ellos queda el inestimable documento sonoro en el que Casavella desgrana el papel de Barcelona como escenario literario de su obra.
Sólo tras su fallecimiento, y por la lectura de algunas necrológicas publicadas, supe de sus recelos hacia las cuchipandas y cenáculos literarios. Por qué aceptó participar en esta jornada, es algo que desconozco. Tal vez porque se hacía en El Vendrell, territorio menos mediático que las grandes urbes, población cercana a Roda de Bará, lugar donde él acostumbraba a pasar largas temporadas. Quizás porque la invitación no le llegaba de ningún promotor al abrigo de la cultura oficial, sino más bien de un paracaidista recién aterrizado y al margen de parabienes institucionales. No lo sé, pero estuvo con nosotros.
En nuestro intercambio de correos electrónicos me facilitó una sucinta semblanza destacando las obras publicadas y una foto suya en blanco y negro para incorporar a la nota de prensa.
Francisco Casavella se desvelaba ya en aquella foto que me remitía. Un retrato en blanco y negro de su rostro, con cierto desdén no inocente y esa pose de eterno niño grande, rematada por una sonrisa de malicia venial.

Mi acercamiento al autor fue breve. Lo recogí en su casa de Roda de Bará por la mañana, conversamos con el resto de invitados durante la comida y tras su intervención lo acompañé de vuelta a su casa.
En ese conciso encuentro descubrí a una persona cercana y cálida y no encontré más motivo para ese alejamiento de los fastos literarios, que una evidente timidez .No vi rastros del laconismo mencionado en algunas reseñas, solo los rasgos propios de una persona que prefiere el trato en corto antes que la impostura entre multitudes.
Al conocer la noticia de su muerte volví a los archivos de aquella jornada celebrada en Vil·la Casals (El Vendrell) el 21 de abril de 2007. Repasé las fotos de su presentación con Carlos Villarrubia y las otras, durante la comida, en compañía de Álvaro Colomer, Ignacio del Valle, Sergi Doria, Sánchez Piñol y Vanessa Montfort, releí los correos intercambiados y escuché de nuevo la grabación de su intervención, quién sabe si la última o una de las pocas existentes.
Efectivamente Francisco Casavella es un autor para ser leído. Preguntarle en público sobre los cómos y porqués de su escritura, era ponerlo en un aprieto en el que se desenvolvía inteligentemente, pero sin la fertilidad de su escritura.
Desde la fecha de su fallecimiento he ido encontrando reseñas y artículos periodísticos que tratan sobre su persona y su obra. Leí las de Josep Massot y Llàtzer Moix en La Vanguardia, las de Matías Néspolo, Silvia Taulés y Javier Calvo en El Mundo, la de Luisa Castro en El País y la de Luis Mauri en El Periódico de Cataluña.
Fue a través de esta última que conocí la polémica creada por el escritor y cronista Ramón de España tras la publicación de un artículo en ese mismo diario, contenido que Mauri justificaba pero que había provocado la reprobación de varios amigos de Casavella.
Joan Riambau, Xavier Antich, Javier Pérez Andujar y Emili Manzano “deploraban la necrológica firmada por Ramón de España”.
A pesar de lo poco que conocí a Casavella, sus limitadas apariciones en la prensa literaria, su ausencia de los entornos más mediáticos y sus inexistentes declaraciones polémicas, me hacían difícil pensar que alguien pudiese quererle mal, al menos en lo que a lo literario se refiere.
Desde una supuesta amistad y desde un planteamiento paternalista y apocalíptico, Ramón de España nos pone al día de los desmanes de Casavella, causa, según él, del más que premonitorio desenlace.
Qué quieren que les diga. Con una prosa más afinada e igualmente inteligible hace referencia a ello Javier Calvo en su escrito “El último salvaje” cuando menciona “sus excesos legendarios”, apostillando “Si alguna vez he conocido a alguien que rozara la épica en materia de comportamiento insano y autodestructivo, ese era Francis”.
Sí me resulta chocante esa perplejidad del articulista Ramón de España cuando comenta “Pero algo, nunca sabré exactamente qué, le arrastraba a esos bares en los que podía pasarse la vida (sin, por ello, dejar de cumplir sus compromisos con editores y lectores).”
Cerrar bares en solitario no acostumbra ser una forma de entretenimiento, es más bien una consecuencia de la aflicción. No suele tratarse de una impostura literaria en favor de ese malditismo tan socorrido en la creación de tópicos literarios. La sordidez en cualquiera de sus formas, tiene poco fulgor y es un reflejo de la pesadumbre. Y eso, los amigos de verdad, acostumbran a saberlo.

LOS PLACERES - VIII JORNADAS DE LITERATURA

noreply@blogger.com (JLE) — Sun, 30 Nov 2008 22:07:00 +0000

De nuevo repetimos en Pravia. De la pasada edición hice una reseña cargada de nostalgia, supongo que por necesidad inherente a esta personalidad mía construida a golpe de emociones dolientes (¡qué irritante llega a ser!). Y como esa premura quedó ya resuelta y el alma saneada, se trata ahora de hacer una reseña más prosaica, intentado ofrecer un punto de vista más global.
Para mi, que me muevo discretamente entre las bambalinas culturales de una ciudad grande como Barcelona, siempre a vista de gorrión anónimo, pero con cierta perspectiva de lo que sucede en una ciudad que rezuma diseño, vanguardismo, modernidad, multiculturalidad…todo eso que dicen que suda la Barcelona modernista de Gaudí, la cinéfila de Allen, la Olímpica de Maragall , la del Forum de las Culturas, la de las estatuas humanas de Las Ramblas, la del Raval polimorfo, la del turismo que va y viene pero menos, la ciudad que algunos se han atrevido a odiar por escrito… Pues eso, desde este macrocosmos de idealizado fulgor cultural, los encuentros como el de Pravia ofrecen una perspectiva mucho más intimista y próxima; los percibo como esos aperitivos abundantes que disipan el apetito y nos hacen intragable la suculenta lubina del primer plato. Son como micromundos donde la cultura se desnuda de la elocuencia más divina y la gente alterna salvando distancias, aparcando vanidades (siempre quedan algunas no resueltas) haciendo del libro una fiesta en la que todos caben, autores (de dentro y de fuera), editores (sorprende la ausencia de los asturianos), periodistas… Será que el acercamiento lo propicia la falta de focos, la ausencia de cámaras, o esa población cargada de historia, menuda y acogedora, que hasta ha honrado con una plaza a los escritores, alfombrado el suelo con baldosas dedicadas, como en Hollywood, pero más hogareño. En resumen un cónclave festivo donde la cultura se ameniza con otros placeres, placeres que este año fueron el eje temático de las jornadas.
El mérito de Pravia no es pequeño. Una población con poco más de nueve mil habitantes albergando cada año esta cita promovida por la AEA (Asociación de Escritores de Asturias). Sin boatos ni protagonismos, sin políticos marcando tempos ni rezumando ideologías, sin otra pretensión que ser partícipes y colaboradores, contribuyendo a que la cultura tenga su hueco, sus minutos de gloria.
Son ya ocho años de jornadas, cinco consecutivos en Pravia, cuatro a los que yo asisto, y como el elogio es sano pero conlleva riesgo de autocomplacencia, no me resisto a despedirme sin una última reflexión. Desde los ochocientos cincuenta kilómetros que me separan de esa geografía y desde la perspectiva de la distancia, echo en falta mayor proyección del evento. Las jornadas necesitan un impulso mediático, superar las lindes asturianas, esa frontera con la que me encuentro en forma de veintidós anacrónicos kilómetros de carretera general entre Unquera y Llanes (si no lo digo reviento), tramo que me recibe junto al indicador de bienvenido al Principado de Asturias, como una burla, como una metáfora de la desidia.
Las Jornadas de Pravia concitan calidad literaria suficiente como para que las aportaciones de los invitados trasciendan el mercado del consumo propio. Generar notoriedad en el resto de la geografía española debe ser también un objetivo a plantearse. Pravia y la literatura asturiana se lo merecen.

LIBROS PARA LAS TROPAS

noreply@blogger.com (JLE) — Mon, 03 Nov 2008 20:25:00 +0000

Álvaro Colomer estuvo en el Líbano, cuenta que invitado por la editorial Lumen, para conocer sobre el terreno la misión de las tropas españolas destinadas en esa conflictiva geografía de Oriente Próximo, un destacamento que forma parte de las fuerzas de paz de la ONU. Por lo que conozco de Álvaro y de sus trabajos, estoy convencido de que no ha vuelto con las manos vacías. Por su inquietud y empeño, no me cabe duda de que ha cosechado materia prima suficiente para convertirla en literatura o en reportaje periodístico.

De momento lo que sí sé, es que ha venido con un proyecto surgido de las necesidades manifestadas por los propios militares españoles destacados en ese territorio. Como si de un Papa Noel en periodo de prospección navideña se tratase, Álvaro ha indagado, buscando conocer las inquietudes de los soldados y entre los deseos, uno que no podía pasar desapercibido para alguien comprometido con el mundo de las letras: la necesidad de una biblioteca.
Por lo pronto Álvaro ha creado un blog http://librosparalastropas.blogspot.com/ con la finalidad de dar a conocer un proyecto cuyo objetivo principal está en conseguir que las editoriales colaboren con el envío de ejemplares a los destacamentos en esa zona, a la vez que facilitar un espacio en el que los soldados allí destinados puedan comentar y dejar sus impresiones sobre las lecturas.
Desde el blog invita a participar de su proyecto a todos aquellos que lo deseen, y desde estas líneas aprovecho para difundir una iniciativa que considero generosa, útil e inteligente.

GAO XINJIANG EN KOSMOPOLIS'08 (BARCELONA)

noreply@blogger.com (JLE) — Sun, 26 Oct 2008 18:35:00 +0000

Con motivo de la visita de GAO XINJIANG, premio Nobel de Literatura, a la reciente Kosmopolis'08 en Barcelona, tomé algunas notas durante la entrevista que se le realizó y algunas imágenes muy breves. Las adjunto en esta entrada por si alguien tiene interés en conocer los puntos de vista de este autor exiliado en París.

...El hombre, tanto el participe de las sociedades libres como el perteneciente a las sociedades autoritarias, se encuentra atrapado por dos poderes entre los que está obligado a decidir: el poder político y el poder del mercado. El escritor, inmerso también en esas fuerzas y conocedor de la realidad, ha de adoptar una mirada lúcida para hacer literatura, una literatura que nada tiene que ver con los best seller. Una literatura que existe en oriente y occidente, que va más allá de la política y que es la que yo defiendo.
El escritor ha de basarse en sus experiencias. Sin recuerdo el escritor no tiene sentido. En su obra deben encontrarse las huellas de su vida. El autor es eclosión. Transmite un momento de sublimación de lo vivido, toma prestadas las experiencias de los otros y a través de ellos, conoce el mundo para fundamentar su escritura. Cuando se está tan próximo a las experiencias humanas, se ha de estar muy atento a las propias experiencias. Ante esa experiencia, si el autor ha tenido la necesidad de describirla, estará abordando la parte fundamental de la condición humana.

…Defiendo la literatura fría, sin compromiso político. La literatura del siglo XX se ha caracterizado por estar marcada por la política. Es erróneo. El individuo se convierte en propagandista y olvida su voz y pone la obra al servicio de la política. La literatura antigua (tragedia griega) no tiene ideología política, hay conocimiento de la humanidad. Este conocimiento va más allá de las ideologías, “El Quijote” trasciende el plano político, recuerda más a un intelectual actual, imagen ridícula que lucha contra los molinos, un pobre intelectual de la época.
Hay una imagen errónea del intelectual, no es un superhombre, el poder político y el del mercado hacen que eso sea imposible. Si el escritor es consciente de su voz, puede explicar las condiciones reales.
La buena literatura es librepensamiento el mundo ha cambiado pero las condiciones humanas no. La voz del escritor deja un testimonio más fuerte y real. Estas obras resisten al tiempo y dan miedo al poder porque no lo elogian. Si hay poder que tolera el pensamiento, hay parte del camino hecho.

…También hay un mundo interior, un yo. Si el autor no lo ve, si está ciego, no puede hacer nada. Si no tiene conciencia sobre si mismo es una catástrofe. Damos demasiada importancia al exterior y al ego, es insoportable. Pero el autor tiene que conocerse a si mismo. Esto le da lucidez. No se creerá un superhombre sino que será un testigo del mundo interno y exterior. Sartre decía que los otros eran los enfermos. Si no somos conscientes de nuestro interior nada puede funcionar. La literatura es un espejo para mirar el mundo y a uno mismo. Me alejé del pensamiento único y político. A la humanidad hay que darle el papel de la literatura: Hace que la conciencia se despierte.

…Creación es una noción de modernidad, pero está basada en una ideología y se cuestiona lo clásico. Todo se cuestiona constantemente, Yo opino que en la evolución de la historia podemos renovar el arte sin pasar por la negación. El renacimientos cuestionó a los griegos, se basó en su patrimonio. La negación no es la única metodología para avanzar. La nueva creación dice que no se repite lo ya hecho y el tiempo es como un rió que evoluciona. Pero sin copiar, sin negar, podemos encontrar un mecanismo para avanzar. Debemos reexaminar qué es el arte, qué significa la pintura, la literatura, el teatro. Detrás del arte hay una imagen, una forma, colores, luz, no podemos hacer tabula rasa.
También en el arte figurativo se puede ir más allá. Hay que mirar cómo existe ese arte. Los fundamentos son superficie y visión. Sin visión, sin mirada, no hay pintura. En los sesenta quisieron olvidarlo y dijeron: el arte se ha acabado. Hay que considerar lo que aun no hemos hecho sobre esa superficie dimensional. Antes había arte figurativo; en el siglo XX entró la abstracción, pero la abstracción no ha puesto el punto y final en la pintura.
Entre figurativo y abstracto hay muchas cosas. Si tenemos una impresión, una imagen, sensaciones, todo evoca cosas, pero no está en el arte figurativo, ni en el abstracto. Yo busco todo eso. La abstracción es expresión de sentimientos. Intento encontrar una avocación entre la abstracción y lo figurativo. Busco una sugerencia, una visión de esas imágenes. Cada pintor puede probar su voz sin cuestionar esa condición. Escribí sobre eso y he dicho que preconizaba otra estética.

..Sobre la crítica: Si los autores nos ponemos en el lugar de la crítica es una catástrofe. La disciplina de la lingüística ha afectado la creación literaria y trata sobre la forma del lenguaje. Para mi el lenguaje no es lingüística, el lenguaje es algo vivo, es una voz, la escritura es la impronta de la voz. Las lenguas primitivas se comunican por la voz, la esencia del lenguaje es la voz. La lengua es muy refinada, pero siempre se puede sofisticar más. Si la sofisticación se separa de la voz, no es literatura, puede ser una teoría de la crítica literaria, pero no fluye la creación literaria. La literatura se basa en la lengua viva convirtiéndola en lengua literaria: entrando en los sentimientos más refinados y borrosos. Estamos codificados por el lenguaje de la vida cotidiana. Si el escritor es un creador ha de estar marcado por las nuevas sutilezas. Eso lo hace el escritor, no el crítico.

LOS TIMADORES TIMADOS

noreply@blogger.com (JLE) — Fri, 17 Oct 2008 22:12:00 +0000

Miro y escucho con regocijo la noticia de un chino que en una sala de juegos de Castellón se ha dedicado a estafar a los propietarios de las máquinas tragaperras, engañando al artilugio con una ingeniosa formula consistente en pintar de negro monedas de un euro.
Desde siempre, el negocio de las tragaperras me ha parecido una actividad detestable por su proliferación descontrolada en bares y locales públicos, sin otro beneficio social que vaciar los bolsillos de los incautos más débiles, contribuyendo de manera mezquina al incremento de la ludopatía en nuestro país.
En España (datos del Ministerio del Interior) tenemos la fortuna de contar con más de 92.000 de estos engendros repartidos a diestro y siniestro, con una facturación promedio de 12500€ por máquina y un incremento de facturación interanual que rondó el 13% en el año 2007. El gasto promedio por habitante en estas máquinas fue de 279€, si tenemos en cuenta que muchos no invertimos un céntimo en semejante engaño, el gasto por jugador pone los pelos de punta.
Para quien lo desconozca y considere que el juego en las tragaperras no es más que un ejercicio inocente de la voluntad individual, me gustaría recordarle que la ludopatía entra en la categoría de las enfermedades mentales, englobada bajo el sello de los denominados Trastornos Obsesivo Compulsivos (TOC), entre los que se incluyen la anorexia y la bulimia, conocidos trastornos de la alimentación. Se trata por lo tanto de una patología grave de la personalidad que ocasiona la ruina personal y económica de quienes la padecen y de sus familias, llevando a muchos de los afectados hasta la propia autodestrucción.
Vengo a referirme con esto a que, muchas de esas personas que con cara lánguida y mirada perdida alimentan con sus monedas las detestables maquinitas a primera hora de la mañana, no son otra cosa que enfermos. Enfermos, dicho sea de paso, que embuten las arcas de las diferentes administraciones del Estado, sin que estas eleven la voz ni la ley para que esto deje de suceder. Unas Administraciones que invierten en la curación de unos enfermos que ellos mismos alientan, una pírrica parte de los ingresos que su enfermedad les reporta.
Por abundar en el tema y hacerlo más comprensivo, me permito apuntar que la máquina tragaperras es al ludópata lo que cualquier droga a un toxicómano y mientras los promotores de las toxicomanías (excepto tabaquismo y alcoholismo) son perseguidos y sus negocios clausurados, los promotores del juego son bendecidos y sus empresas aduladas. ¿Qué por qué esa diferencia de trato? Obvio. La ludopatía se fomenta de manera legal y está avalada por los gobiernos porque representa una descomunal fuente de ingresos.
El ludópata es un enfermo cómodo y barato para la Administración. Es alguien que llega a la patología sin darse cuenta y, a diferencia de otros adictos, este tarda en asumir que se trata de un enfermo. Su patología se desarrolla a menudo en edades adultas y en personas de entornos no desestructurados, por lo que el problema se vive con vergüenza y bajo el estigma de la culpabilidad. El ludópata no destruye vidas ajenas por actos delictivos, se resigna a destruir las de la propia familia. Un adicto a las drogas representa un coste sanitario importante por las patologías derivadas de su consumo: SIDA, hepatitis, enfermedades coronarias, etc. El ludópata se desespera solo, desarrollará una depresión y se tratará por ello en un sistema sanitario que le atenderá en un dispensario de salud mental una vez cada tres meses para hacerle un seguimiento con ansiolíticos y antideprsivos. En resumen es un enfermo barato con una patología que cabe exprimir sin costes importantes.
Imagino que aun habrá quien se resista a entender que esos madrugadores encaramados a un taburete y enfrentados a una máquina en la que dilapidan sus menguantes economías no están ahí porque quieren. Espero que les cueste un poco menos aceptar que esas otras almas en pena que circulan como zombis por los estercoleros de la droga, lo hacen desprovistos de cualquier asomo de voluntad.
Pues bien, la misma dependencia psicológica que arrastra a unos a mendigar unos gramos para envenenarse el cuerpo, es la que empuja a un abuelo o a un ama de casa a arruinar su conciencia y sus ahorros frente a una máquina diseñada para que así sea.
A unos y a otros los he conocido como psicólogo muy de cerca, tan de cerca que a veces me ha faltado objetividad para tomar decisiones. Sus miserias son las mismas de cualquiera que se considere a salvo, sin darse cuenta de lo fácil que puede resultar llegar a ello, tan sencillo que muchos se preguntan ¿cómo pudo pasarnos esto a nosotros si somos de lo más convencional? Hombres y mujeres introvertidos, faltos de comunicación, mujeres solas y sin recursos, con hijos emancipados que ya no las necesitan, o tan dependientes que las necesitan tanto que no las dejan envejecer. Hombres maduros, jubilados o prejubilados después de dedicar su vida al trabajo, inútiles repentinos, desamparados, invisibles y sin autoestima. Hasta que un día su ansiedad encuentra cobijo entre la ruleta maldita de frutas y colores y el reclamo de la música inequívoca que actúa como un irreprimible canto de sirenas. Ahí está la clave, en la respuesta inmediata, en la satisfacción instantánea que refuerza y convierte el juego en una adicción.
Quienes gestionan los resortes de los juegos de azar conocen a la perfección los entresijos psicológicos que conducen a las apuestas incontroladas, saben los tiempos máximos de espera entre jugadas, la frecuencia mínima del premio, y han aprendido que la fórmula: desmotivación + ansiedad + refuerzo instantáneo tiene para sus empresas un premio garantizado, el del lucro indecente para ellos a cambio del infierno denigrante para otros.
Por eso proclamo que le den un premio al chino estafador, que le den su nombre a una calle o le hagan un monumento, que lo suban a un altillo y lo condecoren con una banda reconociéndolo como el burlador que se rió de un imperio de estafadores. Cierto que su fechoría no aporta nada a los enfermos, puede que solo una sensación de resarcimiento y la satisfacción de ver al timador timado. Timadores que, a nuestro pesar, tiene el amparo de nuestros Gobiernos.

RICARD RUIZ GARZÓN

noreply@blogger.com (JLE) — Mon, 13 Oct 2008 21:31:00 +0000

Viernes 21 de noviembre a las 19:30h.
Presentación por el autor en la Sala del Portal del Pardo
c/Major 20 (El Vendrell - Tarragona)

Esquizo. Històries reals (Ed. La campana)
Las voces del laberinto, una aproximación literaria a la esquizofrenia (Ed. Debolsillo)

El año pasado un enfermo diagnosticado de esquizofrenia lanzó a las vías del metro de Barcelona a un hombre que falleció arrollado por el tren. En el año 2005, en Madrid, otro hombre afectado por la misma patología cometió un acto idéntico causándole la amputación de una pierna a una joven. Estos sucesos acapararon los titulares de todos los medios de comunicación. Para el primero la pena fue de quince años de prisión, para el segundo de once. En cualquier caso el debate está servido. Enajenación mental con incapacitación para ser responsable de sus actos es el punto de vista de unos; para otros, un peligro público que debe encerrarse entre rejas garantizando así la seguridad de los ciudadanos.
Esquizo. Històries reals (Ed. La campana), es la versión en lengua catalana de la obra predecesora Las voces del laberinto, una aproximación literaria a la esquizofrenia (Ed. Debolsillo), publicada por Ricard Ruiz Garzón en el año 2005 tras cuatro años de investigación y más de un centenar de entrevistas. La obra recibió en el año 2006 el I Premio Miradas que concede la Fundación Manantial, dedicada a la atención de personas afectadas por trastornos mentales graves.
Esquizo. Històries reals se presenta ahora como una obra revisada con un nuevo título y una reducción de los quince testimonios reales de la versión castellana, a los diez de la edición catalana. El planteamiento de esta obra, en palabras del propio autor no es un tratado de psiquiatría, ni un ensayo sociológico……Es, sin más, un libro de historias testimoniales sobre la esquizofrenia, una compilación de casos reales sin otra invención que la pactada para garantizar el respeto a la privacidad de sus protagonistas.

Ricard Ruiz Garzón (Barcelona, 1973). Escritor y periodista literario. Licenciado en Ciencias de la Comunicación por la UAB, donde también cursó estudios de Humanidades. Colabora desde hace diez años con el suplemento literario El Periódico-Libros, donde publica semanalmente la sección “En primicia” y también en la revista Qué Leer, en los programas Qwerty de Barcelona TV (donde es coordinador de contenidos) y Un altre món de COM Ràdio. Ha colaborado también en otros medios de prensa, radio y televisión (El País-Babelia, La Vanguardia, Avui, TVE, TV3-Canal 33, RNE, Catalunya Ràdio, RAC-1, Cadena SER). Ha formado parte de los volúmenes colectivos Que la vida iba en serio (Martínez Roca, 2003), Fets pols! (Montflorit, 2004), Tierra de nadie (Martínez Roca, 2005) y Dr. Jekyll & Mr. Hyde.
Las voces del laberinto (Plaza & Janes/Debolsillo) obtuvo el I Premio “Miradas” de la fundación Manantial y ha propiciado el cortometraje de Ione Hernández, El palacio de la luna.

MEDITACIONES DE UN ARPONERO

noreply@blogger.com (JLE) — Sun, 21 Sep 2008 18:46:00 +0000

DAVID ROAS PRESENTÓ “MEDITACIONES DE UN ARPONERO” EN LA SALA PORTAL DEL PARDO DE EL VENDRELL

El viernes 26 de septiembre a les 8 de la tarde, tuvo lugar en la Sala Portal del Pardo la presentación del libro “Meditaciones de un arponero”, del autor David Roas (Barcelona, 1965)
David Roas es profesor de Teoría de la Literatura y Literatura Comparada en la Universidad Autónoma de Barcelona. Como escritor combina asuntos propios de lo fantástico con lo grotesco y lo absurdo, siempre en busca de una distorsión de lo real a medio camino entre lo inquietante y lo burlesco. Buen ejemplo de ello es su libro de microrrelatos Los dichos de un necio (1996) y el volumen de cuentos Horrores cotidianos (2007). Algunas de sus narraciones han sido recogidas en las antologías Ciempiés. Los microrrelatos de Quimera (2005) y Mutantes. Narrativa española de última generación (2007). Especialista en literatura fantástica, Roas ha dedicado a este género diversas obras, entre las que cabe destacar los siguientes ensayos: Teorías de lo fantástico (2001) y De la maravilla al horror. Los orígenes de lo fantástico en la cultura española (1750-1860) (2006)

“Meditaciones de un arponero” (Edit. E.D.A)

Crónicas satíricas de un mundo desquiciado, las Meditaciones de un arponero se publicaron originalmente en la revista Quimera entre 2001 y 2006. Recogidas ahora en forma de volumen no han perdido su validez: el feroz conservadurismo del PP, la intransigencia de la Conferencia Episcopal y del resto de fundamentalismos religiosos, el puritanismo lingüístico y el pensamiento aséptico, la basura televisiva, los desastres de la guerra y otros cataclismos culturales (Derrida, Rohmer, Raphael, J.M. de Prada)…Todo se repite obstinadamente. El humor ácido de estos arponazos quizá ayude a combatir los Moby Dicks que nos acosan en nuestro absurdo vivir diario.

BIEN HALLADO KJELL ASKILDSEN

noreply@blogger.com (JLE) — Sat, 21 Jun 2008 11:04:00 +0000

También este año estuve en la Feria del Libro de Madrid. Llegue a Atocha en el AVE muy temprano, serían las nueve y media, así que me di un homenaje en Casa Luciano desayunando chocolate con porras antes de encaminarme al Retiro. Subí tranquilamente por la cuesta que da a la Glorieta del Ángel Caído, después del homenaje no estaba el cuerpo para prisas.

Cantos de pájaros y algunos madrugadores sudando la camiseta a golpe de zapatilla. La calma rescatada en esa especie de burbuja verde que es El Retiro. Después vino el descorrer de persianas y las casetas fueron abriendo y en poco tiempo la Feria se puso en marcha el primer sábado, tras un viernes inaugural que para no contrariar la tradición, llegó cargado de lluvia.
Actos literarios en las carpas. Iniciativa muy loable la de las “Personas Libro” en la del Ayuntamiento de Madrid. Firmas en las casetas y nubes de tormenta en el cielo, que de forma intermitente descargaban chaparrones entre sol y sol.

Muchas cosas de interés y al llegar la noche tapeo en la Plaza de Sta. Ana y cervecitas a ritmo de música en vivo en el Populart y en La Fídula.
Y como siempre hay un detalle que destacar, esta vez, entre muchos posibles, me quedo con el descubrimiento de Kjell Askildsen.

Trasteando en una de las casetas me sedujo la portada del libro Todo como antes (Ed. Lengua de Trapo), una fotografía en blanco y negro de Bruce Davidson en la que la mirada reconcentrada de un anciano en primer plano y la indolencia de un segundo al fondo, irradian la esencia tediosa y desolada de ese Todo como antes. A la hora del almuerzo, bajo las frondas del parque, entro en materia y lo que me encuentro no me decepciona en absoluto.

En la reseña de la contraportada se parangona su obra con la concisión minimalista de Raimond Carver. Algo de ello hay, pero solo algo. No creo que Carver busque emocionar con lo que dice sino con el cómo lo dice, Pienso que ese tono lo consigue por la arquitectura de su escritura, tan poco decorada pero tan bien resuelta. Alguien hacía la metáfora de que era como si el narrador entrase con una cámara y filmase lo que está sucediendo, sin implicarse en la escena. Askildsen es más directo, el tremendo desamparo de los protagonistas se expresa en una narración en primera persona, relata el desaliento de los personajes, el desafecto hacia lo que les rodea y el miedo a la soledad y todo ello sin una fórmula tan elíptica como la de Carver.

Efectivamente, pienso que hay cosas de él, pero también de Bukowski o de Cheever, por poner algunos ejemplos muy ilustrativos. Aunque también encuentro cosas de la china Li Chi (Triste Vida, Ed. Belacqua) y seguro que de muchos más. El retrato del desasosiego es un argumento recurrente en la literatura contemporánea y es causa y reflejo de una forma de vida caracterizada por los desequilibrios de todo tipo.

A mi me queda mucha literatura por descubrir y a la industria editorial le quedan muchos retos por afrontar. Sucumbimos al boom latinoamericano y lo estamos haciendo con el after boom, empezamos a conocer mejor la literatura africana y algunos asiáticos empiezan a asentarse en las librerías españolas. La literatura nórdica es todavía una gran ausente, Henning Mankell, gracias al tirón comercial de la novela negra, y poco más.

En cualquier caso, por lo que a mi respecta, bienvenido seas Kjell Askildsen.

... Y KAFKA SE SUBIÓ AL TREN

noreply@blogger.com (JLE) — Sat, 14 Jun 2008 23:55:00 +0000

Subió a uno de aquellos trenes con el billete que le habían vendido en la taquilla de la estación. Indicó un destino y el operario le alargó la cartulina por el hueco que quedaba bajo el cristal. Una vez en el vagón y después de confirmar que no había sitio donde sentarse, buscó un rincón en la plataforma y allí se acomodó.

Después, al poco de iniciarse el viaje, el interventor se le acercó y le pidió el billete que él le alargó sin interés. El revisor le dio la vuelta entre los dedos y mirándolo a los ojos le dijo que aquel billete no era válido.

- ¿No vale? – Contestó con sorpresa - ¿Acabo de comprar este billete hace veinte minutos y me dice usted que no vale? ¿Qué es lo que no vale?
- Este billete es para un tren de cercanías y usted ha subido a un tren especial.
- ¿Especial? – Se quedó mirándolo con cara de ingenuidad, recorriendo con la vista el vagón, intentando encontrar eso que lo hacía especial - ¿Qué tiene este tren de especial? Pasa por los mismos lugares de siempre, los pasajeros hablan dando voces, los niños berrean, no hay lugar donde sentarse, los teléfonos suenan sin control cada dos minutos y la gente cuenta su vida miserable a voz en grito. Eso sin tener en cuenta que hace un calor insoportable y que ha salido de la estación con diez minutos de retraso. ¿Me puede decir dónde está lo especial?
- Este tren no para en ninguna estación - Le aclaró el interventor como quien avisa de que te acabas de colar en una fiesta de gente guapa a la que no estabas invitado – Va directo a destino.
-¡Ah, vaya! Eso lo aclara todo. Lo que lo hace especial es que no para en ninguna estación hasta llegar a término. Me quiere decir que no parando en ninguna estación, y teniendo en cuenta que hemos salido con diez minutos de retraso, tardaremos el tiempo habitual de un tren de cercanías que llegase a su hora. Es decir, que en último extremo, contando con que tiene los mismos inconvenientes que los demás trenes y que la ruta es la misma, lo que tiene de especial es la puntualidad de un cercanías. ¿Es eso, no? Este billete sirve para trenes especiales que tienen como objetivo llegar a la hora de un cercanías.
-Lo que quiero decirle es que este tren es más caro porque es directo – Y ahí nota un punto de intranquilidad en el interventor, que duda entre considerarlo un listo bacilón o un estúpido redomado.
- ¿Se da cuenta de lo que dice? Si este tren no fuese directo llegaría con retraso. Que el tren vaya directo, les beneficia en último extremo a ustedes. ¿Es que no lo entiende? Al menos podrán ofrecer puntualidad de cercanías.
- Lo siento señor. No está usted sólo en este tren. Tengo que atender a otros viajeros – Y el interventor abrió los brazos pretendiendo abarcar la inmensidad de su responsabilidad.
- Pues váyase joven ¿qué le retiene aquí? No soy yo quien le pone pegas al billete.
- Le repito que con este billete no puede viajar en este tren. Este tren es de una categoría superior al que le corresponde con ese billete.
- Nadie me avisó al pedirlo en la taquilla. Nadie me informó de que había billetes distintos para trenes distintos al mismo destino. Pedí un billete y el operario me dio este que le estoy enseñando. Permítame que le diga que se está usted complicando la vida.
- Señor, es usted quien se la está complicando solo. Si usted quería viajar en un tren sin paradas debía comunicárselo al operario de la ventanilla. Si no se lo aclara, él le dará un billete normal.
- ¿Y quién le dice que yo quería viajar en un tren sin paradas? Quería un billete para un tren que me llevase a mi casa y me lo han vendido ¿Debo adivinar cuantas opciones tengo para viajar? Pedí un billete para un destino, me lo vendieron y aquí lo tiene.
- De todas formas debe estar pendiente de la megafonía. Si escucha atentamente verá que este tren no admite billetes de cercanías, y el suyo es un billete de cercanías.
- Vaya, pretende que cuando ya me han vendido el billete esté pendiente de si me sirve o no para un tren que va en la dirección que necesito. ¿Nos hemos vuelto locos? Ustedes deberían informar antes de que hay varias opciones para el mismo destino, entonces yo podré elegir, pero si me avisan cuando ya he hecho la compra ¿Qué opciones me quedan?
- Esperar al próximo cercanías
- ¿Esperar? Escuche joven. Si vengo a la estación a una hora determinada es para viajar en ese momento no para esperar inútilmente media hora más en el andén. Y eso en el supuesto de que ese cercanías de que me habla no salga con unos cuantos minutos de retraso.
- Señor disculpe. Yo soy solamente un interventor. Si quiere hacer cualquier queja hágala en la oficina de atención al viajero en cuanto llegue a su destino.
- Bien, de acuerdo. Así lo haré. Ahora si lo desea puede continuar con su ruta y yo podré descansar un poco.
- Si, pero antes debe abonarme el importe de este trayecto – Insistió el interventor demostrando que aquel asunto se había convertido en una cuestión de honor.
- Oiga, no pretendo eternizarme con esta discusión absurda. ¿Cuanto cuesta de más el billete de este tren?
- Cuarenta céntimos.
- Mire, no tengo ganas de seguir discutiendo por cuarenta céntimos. Se los pago y todo resuelto ¿le parece bien así?
- No. Lo siento pero no puede ser.
-Ah ¿no? ¿Y por qué no puede ser?
- No, no puedo hacerlo. Tengo que cobrarle el billete entero.
- Joven confío en que esté bromeando. Si ya tengo un billete ¿por qué tengo que pagarle un billete entero?
- Porque está usted viajando con un billete incorrecto y si le permitiese hacer eso todo el mundo vendría con un billete de cercanías esperando que el interventor no pase o no llegue a tiempo y así ahorrarse los cuarenta céntimos.
- ¿De verdad cree usted que alguien, por cuarenta céntimos, está dispuesto a arriesgarse a esta situación surrealista por la que yo estoy pasando?
- Son las reglas señor.
- Las reglas. Joven no me tome por estúpido. Según saco en conclusión, debo pagar un billete más caro por tener un mejor servicio. Es obvio que mejor servicio no quiere decir comodidad. ¿Se da cuenta de que estoy viajando de pie? Excluida la comodidad parece que el beneficio está en la rapidez, pero todo lo que voy a conseguir si pago lo que me pide es llegar a la misma hora que llegaría con un billete de cercanías que es el que ya le estoy mostrando. Pues bien, no hay nada más que hablar. Estoy pagando el importe correcto para el servicio que ustedes me ofrecen. Y ahora por favor, desearía disfrutar del paisaje de la costa, ya que dar una cabezada de pie se me va a hacer materialmente imposible.
- Señor, me está poniendo las cosas muy complicadas. Tendré que sancionarle – Y terminó la frase con determinación y contundencia, esperando un efecto definitivo.
- No me diga ¿Y eso? – Contestó sin asomo del efecto esperado.
- Por viajar sin billete.
- ¿Ah sí? Y esto que es – Levantó el billete hasta casi estampárselo en la frente.
- Un billete incorrecto para este tren.
- ¿Pero es un billete por el que he pagado, verdad?
- Si
-Un billete correspondiente a la misma línea que otro que me pretende cobrar.
- Oiga...
- ...Un billete para recorrer el mismo número de kilómetros y llegar al mismo destino con el que llegaría en un cercanías.
- Oiga señor...- Notó que el interrogatorio cambiaba de protagonista y se afanó en enmendarlo.
- ¿Si o no?...
- Si , pero ...- Respiró con resignación y entornó los ojos rogando paciencia.
- ...Entonces no me diga que me sancionará por ir sin billete. ¿Se da cuenta?.. Usted me está acusando de una falta que no he cometido, públicamente me está tratando de incívico y yo puedo denunciarle por eso.
- No le estoy acusando de nada...
- Lo hace desde el momento que me quiere vender un billete completo cuando ya tengo uno. Por otro lado ¿Puede garantizarme que este tren llegará a la hora prevista, que recuperará los diez minutos de retraso?
- Oiga, eso no está en mi mano yo sólo soy un interventor.
- ¿Lo ve? Ustedes acotan su responsabilidad, se blindan en unas cuantas atribuciones de manera que en el fondo la culpa no es nunca suya. Usted no puede garantizarme el servicio por el que pago y, no conforme con que le abone la diferencia por algo que no voy a tener, quiere que pague dos billetes, uno el que le estoy entregando de cercanías y otro para trenes de media distancia.
- Le repito que yo no quiero nada y en vistas de que no se atiene a razones tendré que tomar medidas.
- ¿No me diga? ¿Va a tirarme en marcha?...
- Tendrá que abandonar el tren en la primera parada.
- ¡Genial! Es mi parada.
- Pero si no paga tendré que llamar al servicio de seguridad que le esperará a pie del andén en la estación.
- Vaya. ¿No tienen nada mejor en que ocupar el tiempo? Llame a quien quiera pero no estoy dispuesto a pagar un céntimo más.
En la estación de destino, dos guardias de seguridad con las porras enfundadas y un rottweiler sujeto por una correa esperaban al viajero en el andén. En el mismo momento en que la puerta del tren se abría, lo hacía también la puerta del servicio que había permanecido ocupado la mayor parte del viaje y tres jóvenes en bañador y con toallas enroscadas al cuello saltaban corriendo del vagón mientras los pasajeros de la estación no le quitaban ojo al ciudadano incívico, acordonado por dos guardias de seguridad y un perro de presa.

GUARDIANES DE LA MEMORIA - ÁLVARO COLOMER

noreply@blogger.com (JLE) — Thu, 12 Jun 2008 06:58:00 +0000

Álvaro Colomer (Barcelona, 1973) forma parte de un nuevo colectivo de narradores que alternan su actividad literaria entre el periodismo y la narrativa de ficción. Buena parte de su obra participa de las características del denominado periodismo literario o narrativo, de manera que sus libros se fundamentan en la investigación periodística.
Consecuencia de uno de esos trabajos de campo, basado en numerosas conversaciones con diversos protagonistas del mundo de la prostitución, fue su obra “Se alquila una mujer. Historias de putas” (Martínez Roca, 2002).
Una semana en varios tanatorios de Barcelona, conociendo la realidad de unos espacios presididos por la muerte dieron como resultado su novela “Mimodrama de una ciudad muerta” (Siruela, 2004).
Su última obra, “Guardianes de la memoria” (Martínez Roca, 2008), es consecuencia de un trabajo en el que indaga sobre la realidad de diferentes espacios geográficos estigmatizados por hechos concretos causantes de una notoriedad a veces indeseada. Acontecimientos que los despojan de cualquier otro pasado, dejando una impronta que los acompañará por generaciones.
Gernika, Chernóbil, Transilvania, Lourdes y Auschwitw. Cinco referentes cuyo único protagonismo en la historia será el que les concedan unas eventualidades que no dejan hueco para nada más.
El reportaje dedicado a la tragedia de Chernóbil le hizo merecedor del premio Internacional Award for Excellence in Journalism 2007. Otras obras publicadas por el autor son “La calle de los suicidios” (Círculo de Lectores, 2000), “Que la vida iba en serio” (Martínez Roca, 2004) y “Tierra de nadie” (Martínez Roca , 2006).
Álvaro Colomer es también colaborador habitual de La Vanguardia, Qué Leer y Yo Dona. En el año 2007 participó como invitado en la Jornada Literaria VISOR’07 dedicada a la Narrativa emergente.

LA CALELLA (TUDELA DE VEGUÍN - ASTURIAS)

noreply@blogger.com (JLE) — Wed, 11 Jun 2008 20:54:00 +0000

No recuerdo cuando vi por primera vez un negro o alguien de otra raza, tampoco recuerdo cuándo me subí por primera vez a un árbol, cuándo fue la primera vez que lloré de tristeza, o cuántas veces me caí antes de sostenerme sobre una bicicleta. Pero recuerdo la primera vez que cometí un acto inútil.
Las casas de los abuelos tienen detalles que se convierten en recuerdos imborrables. De la casa de los míos conservo la imagen de las polillas revoloteando en una bombilla de la entrada, un cuadro con la ilustración de un Ángel de la Guarda custodiando una pareja de niños junto a un río, un cubo de metal esmaltado y decorado con dibujos de flores y la antigua fábrica de la Tejera, que para nosotros siempre fue el castillo de los Reyes Magos.
Delante de la casa, en el centro de algo parecido a una plazoleta en medio de la calella, había una higuera que cada año se atiborraba de higos. Cuando maduraban caían al suelo y las moscas y las abejas zumbaban atraídas por el dulzor de la pulpa.
En la copa, entre las ramas apretadas, el bullicio de los gorriones era constante y abajo, justo enfrente, nosotros nos entreteníamos con cualquier cosa. Porque lo importante no era lo que se hacía, sino hacerlo allí, en aquella calella que tenía de todo. Tenía patos que abrevaban en un reguero y gallinas y perros sueltos y unos troncos de eucalipto que cuando nevaba se cubrían de blanco y quedaban ocultos hasta que el sol los volvía a descubrir, entre los bardales había unos arbustos de bayas rojas que comían las culebras y helechos junto a la pared de un lavadero que aun se conserva.
Mis amigos tenían carabinas, en los pueblos casi todos tenían una y nos pasábamos horas haciendo puntería contra los botes de metal, las dianas de papel y las ramas de los árboles.
Un día, sentado frente a la higuera, acompañado por el zumbido machacón de las abejas y la algarabía de los pájaros, apunté el cañón hacia las ramas y encaré uno de los gorriones que se merendaba un higo a picotazos. Alineé bien la carabina y apreté el gatillo.
Fue instantáneo, una pequeña explosión, una sacudida en el hombro y el bulto gris se precipitó contra la fruta podrida del suelo. Las moscas y las abejas desaparecieron y el zumbido insistente desapareció por unos segundos.
Lo levanté en la palma de la mano y me impresionó la cálida liviandad de su cuerpo y la cabeza pequeña que se le descolgaba de un lado a otro.
-A lo mejor se ha caído del susto- pensé, esperando verlo abrir los ojos y salir volando. Pero no lo hizo, y cuando le aparté el ala izquierda, justo en el medio del lomo vi una pequeña mancha carmín que le empapaba las plumas, y el pequeño amasijo de carne que le había dejado el balín al atravesarle el cuerpo.
No recuerdo si me dio pena, pero me quedó la imagen entre la de las polillas enloquecidas, el cuadro con el Ángel Custodio, el cubo esmaltado y la fábrica abandonada de la Tejera, refugio y almacén de los Reyes Magos.

Mientras que en la evocación de todas esas cosas hay un regusto agradable, la imagen del cuerpo caliente y sin vida del gorrión no me provoca nada, ni alegría ni tristeza. Un recuerdo sin emociones.

Matar aquel pájaro fue mi primer acto inútil, algo que dejó un recuerdo vacío, una huella sin sentimientos.

AMMAN

noreply@blogger.com (JLE) — Fri, 02 May 2008 18:38:00 +0000

Amman a 31 de diciembre. Redacté estos apuntes entonces, aunque es ahora, repasando el cuaderno, cuando recuerdo las anotaciones que he ido escribiendo durante los últimos meses. Si no tengo nada que contar garabateo dibujos y eso me entretiene y hasta me ayuda a dar sentido a los apuntes. Siempre serán recuerdos incompletos, no habrá verdades absolutas, sólo las que la memoria me permita evocar, estimulada por esos trazos sin ninguna pretensión artística. En un estuche negro acumulo lápices y un par de pinceles, los lápices son de acuarela y mojando los pinceles en la lengua voy licuando los colores.

Al Café Viena se accede también desde el vestíbulo del Hotel Crown Plaza. Los hombres fuman narguilé y parecen narcotizados en sus asientos. Al entrar, el humo de las pipas se ha convertido en una cortina espesa que enturbia la vista e inunda el olfato. Cuesta poco acostumbrarse. Si no hubiese dejado de fumar ahora podría disfrutar de su mismo instante, aspirando el humo espeso que vicia el aire. Me limito a inspirar con fuerza las partículas que emborronan la atmósfera.
Hay quien toca su cabeza con la cofia jordana, de colores rojo y blanco la mayoría. Los hay que parecen hombres de negocios, tez morena, nariz ganchuda y un bigote que remarca una virilidad que no deberá ser cuestionada. Trajes de hormas holgadas, color marengo y raya ancha. Camisas blancas y miradas graves, envueltas en conversaciones abigarradas, endulzadas por el humo del tabaco, armonizadas por la música de fondo. No parecen hablar de trabajo, más parece que han terminado la jornada y han venido a descansar, a encontrarse con otros, a disfrutar del placer de conversar, puede que con los mismos que hasta ahora estuvieron trabajando. Un par de mujeres fuman sentadas en los sillones de una esquina recogida entre columnas, las cabezas descubiertas y la indumentaria occidental.En los altavoces suena música jordana a volumen de ambiente. El exotismo de la escena lo rompen las melodías universales de los teléfonos móviles.

Es un país de milagros. Tierra Santa. Tal vez lo más milagroso sea la paz. Por un lado israelíes, palestinos por el otro, fronterizos también con iraquíes, sirios y libaneses. Le pregunto a un guía dónde está el secreto, en el éxito de la diplomacia – contesta- , de su monarquía dialogante, dispuesta a ceder con tal de preservar la buena armonía. Creo que también importan las carencias, no hay riquezas naturales, kilómetros de tierra árida, muerta de sed, desiertos atravesados por jeeps transportando turistas a los escenarios de Lawrence de Arabia, alternando bajo las jaimas con los beduinos que te invitarán a un té y te venderán pistachos y cofias rojiblancas.

El turismo es su salvación, Petra, el Mar Muerto, Accaba, Amman… y el mismo guía me indica que también la cultura. Diez universidades públicas y trece privadas; veintitrés centros para un país que no supera los seis millones de habitantes. Exportar mano de obra cualificada se ha convertido en una fuente alternativa de ingresos. No hay familia jordana que no tenga algún miembro ejerciendo trabajos de responsabilidad fuera de sus fronteras. Curioso ¿verdad?, que alguien caiga en la cuenta de que la educación pueda ser una fuente de ingresos.